Reinaldo Jiménez

Paisajes sobre el agua

DESDE ESTA TIERRA OSCURA

Se me han roto los ojos,
y aún puedo oír el mar
lamer mis manos
cada noche.

Desde esta tierra oscura
que me araña las sienes 
como loca
aún puedo oír el mar 
cómo me llama.



TU NOMBRE ENTRE LOS MUELLES
	

I


           y en cada tarde
abierta de deseos    
 	     nacerán los ocasos
y morirán desnudos
ante ti
          y te amará  la mar

cuando engalane el muelle solitario
el crepúsculo triste y moribundo
         yo no estaré

y vagará en la playa la sombra de mi
				     ausencia
 el eco quejumbroso de tu voz
           dolorida
me llamará en silencio
igual que si estuviera
todavía

irán mis pasos leves junto a ti
	      caminando
y el susurro amoroso nacerá de tus ojos
				      entreabiertos
cuando sucumba el sol
dormido de sirenas

entonces no estaré
y mandaré gaviotas
con mi recuerdo
		      al alma
		para  que no me olvides
         


II


recuerdo que una tarde
de tempestad y furia

tras las olas

los albatros sin tez me devoraban

y un horizonte oscuro
de sirenas deformes
arrasaba mi boca

y huía

golpeando el silencio
de otras tardes
la  soledad sin fondo de los muelles
y el graznido feroz de la gaviota

y el mar

el mar eterno y misterioso siempre
que ha preñado a las niñas con su brisa
mientras los ángeles bajaban la corona sin luz
del martirio del  perro y del insecto

en tanto los muchachos
fulgor azul de vida
renovada
desnudaban su torso 
a las estrellas		
	         
entonces
               	 recuerdo
que esa tarde
                        	 yo solo	
 amor mío 
		
metido en la tormenta		
traté de enamorarte

crecían las mareas silenciosas
y el corazón guardaba el secreto más íntimo 
de mi alma

entonces descubrí que mis cabellos
eran núbiles sueños en la arena
y que el suave Viento Oeste 
era tu amante nuevo en el ocaso
que el martirio del perro y del insecto
me sangraba en las manos destrozadas
por desatar tu nombre sin remedio

	entonces
		recuerdo 
que esa tarde
de tempestad y furia  
tras las olas
los albatros sin tez
		me devoraban



NO ME RESULTA FÁCIL

No me resulta fácil
- creedme -
levantarme
y vivir cada día.

Sin que nadie lo note,
detrás de cada sol,
de cada mar,
de cada árbol con brisa
vencido en  el otoño...
sólo un hombre sin fe
recorriendo ciudades
remotísimas,
y un eterno vagar 
perdido entre sus signos.



ESTATUA FRENTE AL MAR

Siempre estabas allí,
lo mismo que los cabos
que coronan la playa,
persistías megalítica
todas las embestidas de un mar 
      impredecible.

Recordarte no basta,
buscarte entre la niebla
pestilente del puerto
no me alivia los ojos,
sabiendo que estuviste,
que pronuncié tu nombre
		             entre los muelles

    ...Solo

en este triste parque
que el mar va derruyendo,
que mira al viejo muelle 
de tablas carcomidas,
al desamparo triste
de los antiguos barcos...

me voy quedando solo
entre los cabos, frágil,
ya pétrea la mirada,
pronunciando tu nombre
entre la niebla.



OCTUBRE NUEVAMENTE

Solíamos,  recuerdo,  los domingos
tras un tibio café en las cristaleras
lentamente vagar sobre los muelles.

Era octubre recién inaugurado
con finísima lluvia y con tristeza
sobre las cosas todas. Y la playa
era un latir de olas, una lucha
con los últimos signos del verano.

Yo recuerdo aquel tiempo de abandono,
la obligada clausura del estío
sobre el puerto y el viento indagador 
en las palmeras...

Y nosotros    
 bajo el cielo plomizo de la tarde
y el espacio invadido
por la ausencia.

Aquello que nos fue tan cotidiano
-	 tu  mano, Amor, el beso de domingo 
y la costumbre de asir la soledad
de aquel paisaje -
se repite esta tarde en la que octubre
nuevamente   
- y la lluvia  -
nos trajo hasta los muelles.


			(Del libro O LA SIEN SOBRE EL LODO)



IBN SAHL

Bajo un púlpito rojo de granados
mi verde voz salada se deshace.
En el féretro efímero del agua
sombra o vestigio mi palabra dejo
y en el temblor del río, transparencia,
mi huella vaporosa, el humo sólo
consumado y exánime. Remoto,
un albor que me aguarda, otra ribera 
y un designio celeste de cereales.
No me voy a morir, tan sólo empiezo
una existencia de agua. No lo olvides.
planta lilas de luz donde ahora lloras
y agita tu alegría entre la grama,
no es la yerbosa muerte quien me espera
sino la luz del mar. El oleaje.



IBN ARABI

El límite del tiempo es este instante
en el que todo y nada cabe entre las manos.
Yo vi las aves emprender el vuelo,
cruzar una tras otra los valles y los lagos
salados y las sombras.
Desde esta duna el mar
era como un espejo.
Ellas tuvieron siempre la certeza
de la luz y en la tarde
hecha de miel partieron a su encuentro.
Volvieron con el mar
cesado ya su empeño de ser ave.
Sostengo su rumor hecho de espuma
azul  entre las manos, pues cabe todo en ellas:
el ser, la inexistencia.
Es este instante 
el límite del tiempo.



IBN HAMDIS

Al – Mu´tamid bebamos
y cantemos sin miedo a la tarde que nos une,
pues conozco el dolor de la partida.
Bebamos este vino
aquí junto a la acequia escanciadora,
alcemos nuestra copa
entre los comensales y dejemos
que este vino solar fluya en nosotros.
Al – Mu´tamid bebamos,
cantemos a la dicha de esta tarde,
a su fulgor, su lumbre, su alegría.
Bebamos sabiamente al – Mu´tamid
corra el vino en nosotros
y andemos sin rubor por la ribera,
probablemente un día no estén los comensales
o haya fina llovizna matutina
y nosotros seamos esa agua concluida 
ya galardón del mar.



AL-BALLISIYYA 

Quizá nunca supimos así de la distancia.
La tarde fue un instante de brisas y de espuma
o acaso no encontramos la dicha de querernos.
Fue entonces la partida despiadada en nosotros
- cabos indesatables, anclas sobre la pieeel -.
Todo se nos negaba. Recuerdas, amor mío,
el tiempo inmarcesible de la ausencia,
la total lejanía de las cosas 
y la mirada
derrotada y azul porque volvieras.


	(Del libro AL PASO VOLADOR DE LAS PERDICES)



PAISAJES SOBRE EL AGUA

Transparencia del mar en la bocana,
el viejo maderamen. Se deshace
la luz sobre los mástiles. Un vaho
de salitre. Contempla
la mañana (es temprano, a lo lejos, muy pronto 
arderá el sol sobre las casas blancas)
un hombre que no cree merecer el prodigio
de ese instante. Tiembla,
rompe sus ojos contra el fondo verde
que en otro tiempo creyera impenetrable
y siente hermoso el día y el silencio
es una plenitud que contuviera
en su pecho un fulgor irrepetible.
Se oyen voces lejanas. Mira un hombre
paisajes de su vida sobre el agua.
Vuelan unas gaviotas.
Asciende la mañana.



BAJO ESTE SOL DE AGOSTO

Estar contigo, aquí,
bajo este sol de agosto es ser dichoso.
Justifica este instante tan sólo haber vivido.
En ti renazco y sé que más allá
de ti todo sucumbe
certeza de la nieve y de la bruma.
Vivamos este sol que nos regala
su luz misericorde antes que llegue
el tiempo oscuro, atroz, indescifrable
y para siempre borre del agua nuestros nombres.
Ha de venir el frío, lo sabemos,
y el mar con sus columnas nacaradas.



ESTAMPA DE VERANO

Ciega la voz del mar el eco de otras voces
y las hace lejanas. Llega su lengua azul
sobre los feldespatos. Cantan en las palmeras
las avecillas verdes. Cincela el sol los cuerpos
de las muchachas bellas. Y al fondo del paisaje
arden los cerros de oro bajo la luz lechosa
que vierte el cielo quieto.
Tú yaces a mi lado en esta tarde inmensa
bajo la silenciosa hoguera del verano.
Lo mismo que la piedra: memoria de la mar, 
quizá seamos, pienso, mientras miran mis ojos 
el azul que llamea.



PRODIGIO

Llueve agosto su lumbre 
sobre el mar y las cosas
y es severa su voz y descifrable,
pues se cumple en su luz 
una promesa oscura
que acaso no ignoremos.
Este sol meridiano que convoca
en su júbilo a nuestra
carne joven otorga al mismo tiempo 
de todo lo que muere la ceniza.
Llueve agosto y el mar
exhala un humor triste.
Llueve la luz y arde
en un mismo prodigio
la redención, la muerte.



PAISAJE DESPUÉS DE LA LLUVIA

Recorren la llanura rezagadas,
hacia las cimas vuelan dócilmente,
las lleva la ventisca hacia los claustros
más altos de otras nubes.
Toda la tierra exhala su salmo reverente
en un pluvial aroma de asombro inconcebible.
Sobre la mar el cárdeno paisaje de otras nubes
que la última luz rompe de la tarde
y el altísimo coro velado de los pájaros.
Elemental el mundo, pródigo,
se basta en su belleza sin nosotros,
lo mismo que hace un dios invulnerable
que juega a la belleza antes del mundo.
Miro la tarde al cabo de la lluvia,
como quien contemplara 
esa tarde inmemorial del tiempo, 
agradecido, y sabe que ha de ser expulsado
de este reino inicial de lo absoluto.



NOSTALGIA

Lento el mar le devuelve una imagen
de entonces. Lo contempla:
se conmueve al mirar su lámina irisada
desde una cima donde rompe su oro la tarde
en añiles que hieren ya su fe insuficiente.
Es la imagen de un hombre que en otra tarde mira
con el miedo de ahora esa grandeza. Está solo.
En sus alas aún puras hace el viento su oficio 
porque el hombre franquee el umbral de su miedo.
Ahora vuelve a mirarlo con las alas más rotas,
y en la imagen del otro reconoce el engaño,
la reiterada trampa ineludible 
que el destino le tiende.
Sabe que ha de partir para llegar de nuevo,
que nada le redime, que sólo su quietud
es el naufragio.



LO IMPENETRABLE

Deja la tarde gris
su lluvia oscura.
Sobre el mar un clamor
de pájaros sin nombre.
De pronto cruza lento,
atraviesa tus ojos un pez triste,
y sientes que los días 
que habrían de venir ya sucedieron,
y que otro tiempo dicta
sobre la luz de entonces
su relámpago helado.
Y avanzas por la playa silencioso
como quien fuera a ver lo impenetrable.



DEL AMOR

Regresan de lo oscuro, de la hondura del tiempo, 
dos muchachos apenas. Avenidas. El mar. 
Crepitando en la noche la pulpa de unos días
de tristeza. Persiste la memoria 
en su empeño de desdecir ahora 
lo vivido. Pero recuerda, fueron, 
no has de olvidar, también horas dichosas.
Pues detrás de los muros núbiles de aquel tiempo
un fulgor coronaba sus cimas y el amor
era un paisaje ignoto, una verdad oculta
que adivinamos siempre.
Digo ahora sus nombres -nuestros nombres-
y digo mar. Los muros son altas cicatrices
que el amor va gastando. Beso tus labios. Hay
en ellos un calor que no habrá de vencer
ni siquiera la muerte.



LA VIDA

Mírala sin tristeza.
Está escrita en el agua y se te otorga
esa dicha final de contemplarla.
Esa imagen que brota de la hondura
es tu imagen, aunque te cueste a veces
reconocerte en ella.
Sé que todo es extraño y sé que al tiempo
de mirarla también se desvanece.
No pongas vano empeño en retenerla.
Fluye, como el mar fluye, y te devuelve
en tu mirada todas las miradas
de aquellos que una vez 
te precedieron y que hoy 
se resumen en ti.
Otra tarde vendrán, 
al transcurrir del tiempo, otros ojos y en ellos,
desde dentro del agua te verás reflejado.
Mírala sin tristeza,
y pon flores que viajen más allá
de la sombra.

		(Del libro PAISAJES SOBRE EL AGUA)